Carris sem ipod

Não encontro significado nas coincidências. Isto transtorna-me porque cada vez mais acredito na aleatoriedade do universo e no acaso como o pai de todos os amores e desamores.

Também não percebo os sinais - aquelas pequenas repetições ou ironias que o destino, disfarçadamente, nos oferece- que me falam na rua. Fico a mira-los, gosto de os descobrir, como se se tratasse de um belo pedaço de natureza morta caída no chão à espera que um olhar de artista o leve para casa. Atrevo-me a pegar nesses tais sinais e a pô-los nas minhas quase sempre gigantes malas, nunca se sabe o tamanho dos ditos.

Mas eles não falam comigo. Estão mortos! É impossível interpreta-los, conhece-los, não são capazes de explicar ou ensinar porra nenhuma. Que injusto! A arte do meu olhar sente-se agora inútil e incapaz, talvez por isso haja tão pouca nos olhos destes homens.

A arte não tem paciência, é frívola, inconstante e exigente nas suas carências. Temos de a alimentar se não morre. De lhe dar os bons dias, as boas tardes, as boas noites... Não é preciso ser com simpatia, ela só quer estar perto do que sentimos, seja lá o que for.

No fim, os sinais lançam-nos um sorriso quase maquiavélico, porque sabem que é o acaso o dono do mundo.